Les ondes-sec(hes) de la surprise de l'amour

     Collants noirs portés avec des talons aiguille, cheveux courts rougeâtres finement placés sur le côté, timbre de voix fort, rappelant l’expression parisienne du troisième millénaire. Lisette, suivante de La Marquise, aristocrate malheureuse, pleurant la perte de son défunt mari, est une femme épanouie. Elle le parait bien plus que sa maitresse, moins rusée, angoissée face à un destin qu’elle n’arrive à maitriser. Le portique de néons fixé devant l’estrade bloquée sur le plateau, détermine les limites de la scène. Les frontières y sont claires. Et les personnages qui ont le malheur de les franchir, de rentrer dans cet espace, dont le territoire est déjà marqué par les protagonistes, se voient progressivement rejetés. Lubin et Lisette, stratèges fourbes, font de la sorte avec le savant pédant Hortensius, sous le bruit assourdissant de basse contemporaine, au tournant de l’Acte dernier. Au contraire de la musique orchestrale permettant la transition inter-acte précédente.

     La Marquise est submergée par les sentiments et ne sait plus quoi faire. Elle ne sait comment réagir et agir face à une situation qui lui échappe. A sa rencontre avec le Chevalier, les « Ah ! » se transforment en revanche en « wow ! », et le pantalon couleur moutarde qu’il affiche expose son caractère vif et incisif. Sous ses charmes amicaux, la Marquise passe d’un état second à un état d’extase en un changement de scène. Les larmes sur ses joues sont emportées, en un clignement d’œil, par le vent qui souffle sur son visage alors qu'elle célèbre la vie. Un vent bien plus fort, mêlé avec l’orage, aux abords de l’Acte II, annonce l’imminence de l’itinéraire tumultueux de l’intrigue. Sur l’estrade du second plan se dresse deux maisonnettes voilées, visiblement en deuil, en quête de solitude, dans un cadre sombre. Mais ces dernières ne parviennent pas à atteindre leur objectif puisqu’elles se rapprochent avec le temps. Elles le font beaucoup plus symétriquement que ce n’est le cas pour La Marquise et le Chevalier. Des personnages qui « ne savent le nom qu’ils donnent aux choses », changeant d’avis et de comportement aussi souvent que le chemin en craie curviligne de la scène s’efface. Comme l’explique Luc Bondy, cette « amouritié» à laquelle font face les deux protagonistes, les entraine à vivre, ensemble, toutes les phases d’un couple, sans même en être un.

     Les larmes qui coulent à l’aube, devant le cadre scénique bleu, sèchent, la lumière crépusculaire venue. Plus de pleur ni d’amour. L’amitié avec des sentiments n’a su se concrétiser. Le mariage est, semble-t-il, la rupture. Une rupture sensée être celle avec le sexagénaire, arborant un chapeau melon du début du XXème siècle. Mais ce Comte surpris de l’amour momentané de La Marquise, n’est pas le seul ayant assisté à un rebondissement des plus inimaginables. Luc Bondy, pour qui Marivaux est « l’auteur le plus inattendu de son temps », a fait, en 2008, bondir plus d’un spectateur à travers sa mise en scène. Et par cette représentation, inopinément singulière, digne des plus retentissantes, l'instigateur du marivaudage lui-même également, sans doute.